'L bósch pèers
di Graziano Murada 31-12-2022
audio Vittorio Crapella
'L bósch pèers
La pastüra pìscena l'è órmài maiada dal bósch, ca a piàa e de cuntìnuf, 'l màrcia par ciapàa pòsès de nṍvi postaziù.
Atóren ai tuchilìi dè pràat i lè fà da padrù i pèsc.
Gióeni pagheri ca li vée prüma deli grosi piànti ca iè iló coma véc' corazéer.
Ité 'nchèla umbrìa, ca la ghè sèmpre stàcia, de chèl bósch, ca'l vée sèmpri pǜsé spès, se 'ntravìt quai nisciolèer dali bròchi piegadi ca'l pàr li piùmi dol capèl di bersagliéer, ma chèsto l'è ca 'l bósch dè Courton del Ungaretti, e i pèsc iè ca soldàac'.
L'è nóma 'l bósch pèers.
Àa la mia mèet la "stà cóma de somartìi sǜ 'ndeli piànti li fói” a speciàa ca la guèra dèla belèza, trà l'óm e la natüra, la tórnes a dàch a chèst'ültèma i teré conquistac'.
Fìna li piànti dè gheslù salvàdech li sé 'ncòrgiüdi.
Finìit li càrezi dèli màa rügóśi, cóma rǜsca dè làres, 'ndèl lónch 'nvèren orobich, li tèndri ğèmi cresüdi fòncóo ai ràmèc', li divènta roba da maiàa par i nṍof padrù dol bósch.
A sacrificàa sǜ 'ndèl'altar dè'ncöö, i balii blṍ dèi ghislonèer dè iéer.
'Na ritorsiù cùntra chìi ca ià smentegàat 'stò bósch, par ignìi, cóma 'l sótóscrìt, ǜü sfadigàat da salòt.
Parché 'ncöö l'è ol tèep di sermù de chìi ca'i sè la dà d'intent, ité 'ndeli riuniù dol negót.
'Nghée i discórs de l'ambiènt, sǜ 'ndèl valóor dol bósch, sǜ li diversi formi de vìta dèla natüra, sǜ 'ndèl rimèt a pòst i sentéer dè móntàgna, i divènta gnìgnoli da füneral.
Chi ca i se vìt noma lóor, i vènt chèl ca i ghà ca: chèl de savìi conós li róbi.
Parché, da sèmpre, iè chìi ca'i vìif a l'umbrìa, àa sa iè brǜśàac' dal sùul, ca ià modelàat 'stò bósch, cóma tǜc’ i bósch dè 'stà vàl.
Il bosco perduto
La piccola radura è oramai fagocitata dalla foresta che, lentamente e inesorabilmente, marcia occupando nuove postazioni.
Al limitare del lembo di prato: la fanteria di abeti.
Giovane abetaia che precede imponenti alberi corazzieri.
Dentro quell’ombra perenne del bosco, sempre più fitto, s’intravede qualche nocciolo dalle fronde piegate, che sembrano le piume del cappello dei bersaglieri, ma questo non è il bosco di Courton di Ungaretti e gli abeti non sono soldati.
È solo Il bosco perduto.
Anche la mia mente "sta come d’autunno sugli alberi le foglie” in attesa che la guerra della bellezza, tra l’uomo e la natura, riconsegni a quest’ultima i territori conquistati.
Persino le piante di mirtillo selvatico se ne sono accorte.
Finite le carezze di mani bisognose e rugose, come corteccia di larice, le tenere gemme apicali diventano cibo, durante il lungo inverno orobico, per i nuovi padroni del bosco.
Sacrificando sull’altare dell’oggi, le bacche blu di ieri.
Una ritorsione contro chi ha dimenticato questo bosco, diventando, come il sottoscritto, uno sfaticato da salotto.
Perché oggi è il tempo dei sermoni intellettuali, dentro i convegni del nulla.
Dove le omelie ambientali sul valore del bosco, sulla biodiversità, sul ripristino dei sentieri di montagna diventano nenie funebri.
Solipsisti che vendono quello che non possiedono: la conoscenza.
Perchè, da sempre, sono coloro che vivono all’ombra, pur essendo bruciati dal sole, che hanno modellato questo bosco, come tutti i boschi di questa valle.
